СТРАШНЫЕ ИСТОРИИ И МИСТИКА



30 Янв 2012

Рюкзак

| В категории: Разное

Автор: Григорий

История, которую я вам расскажу, очень личная. Бывают истории, которые могут произойти абсолютно с каждым из нас. О них говорить легко и приятно, ведь любой вспомнит что-то подобное из своей жизни, добавит в неё своих подробностей, и в итоге уже будет непонятно, кто рассказчик, а кто слушатель. То, что расскажу сейчас я, совершенно из другой категории. О таких вещах обычно молчат. Но только не сейчас. Мне просто необходимо изложить те странные события, которые произошли со мной.
Всё началось с визита моего старого приятеля. Он живёт в другом городе, а тогда приехал сюда по делам и проведать меня заодно. Как говорится, убить двух зайцев одним ударом. Я живу в самом обычном районе города. Снимаю квартиру недалеко от центра. Квартира небольшая, в старом доме, однокомнатная с кухней и санузлом. Не шик, но мне хватает. Знаете, ни к чему холостяку жить в огромных хоромах.
Я не зря немного отвлёкся на квартиру и сделал акцент, что она небольшая, тем самым хочу подчеркнуть, что я не мог разместить у себя своего друга (на одном диване спать вдвоём тесновато). Он, ясное дело, был этим несколько огорчён, хотя и понимал, что моя квартира действительно не предназначена для временной обители человеку из другого города с двумя огромными чемоданами и походным ранцем на спине. Мы тогда посидели у меня до позднего вечера, выпили немного коньяка, вспомнили институт, а после он отправился в гостиницу, попросив только, чтобы я оставил у себя этот его ранец. Конечно, я не мог ему отказать в столь малой услуге. На вопрос, почему он не берёт его с собой, мой приятель ответил, что там нет ничего важного, а он ездит с ним во все командировки по привычке. Я помнил, что он ещё в институте таскал его с собой, когда мы ходили в походы с секцией по туризму.
Одним словом, я не стал возражать. Мы попрощались, он вызвал такси, обещал звонить и забегать ко мне, если будет не очень много работы (он работал в железнодорожной компании и сейчас приехал договаривать о совместном проекте с местной фирмой по выпуску вагонов-цистерн), я, в свою очередь, обещал заглянуть к нему в гостиничный номер, когда отработаю две ночные смены. Он ушёл, а я лёг спать. Всё же, немного выпили, а назавтра нужно было идти в смену. Придёшь уставшим, неотдохнувшим, пиши пропало: не сможешь отсидеть за компьютером и пол ночи. Уснёшь, и проворонишь какое-нибудь возгорание. В итоге: сгорит весь завод. Я работаю оператором на нефтедобывающем.
Как назло, мне спалось неспокойно. Я три раза просыпался, ходил пить, было очень душно, хотя на улице уже был октябрь, то и дело шёл дождь, квартира отапливалась, но жарко не было. И всё же, я бегал пить три раза за ночь не от того, что вечером употреблял коньяк, а от того, что было душно, я жутко вспотел, и вообще: спать было почти невозможно. В довесок ко всему, у меня начала болеть голова. Тогда я решил выпить валерьянки. Попытался встать с кровати в четвёртый раз, и не встал… Да, у меня просто не получилось. Я был словно прикован к ней. Такое бывает при сильном ослаблении организма во время гриппа, сильной простуды или ОРВи. Но я могу поклясться, что у меня не было ничего такого. Работа на скважине здорово закаляет. Пусть я не бурильщик, но мне приходилось в зимнюю стужу на протяжении трёх часов следить за перекачкой нефти, стоя на холоде. Словом, я уже давно забыл, что такое простуда. Но встать я не мог. Ноги были ватные, туловище меня не слушалось, а главное: голова просто раскалывалась. Я ещё больше начал потеть и задыхаться. Подушка насквозь промокла. Я не понимал, что вообще происходит. Сначала я грешил на коньяк. Но позвольте, это ж как нужно надраться, чтобы тело отказывалось тебя слушаться? А мы выпили то всего по три рюмки. Нет, тут что-то другое. Тогда я решил просто лежать и смотреть в потолок. Однако потолка в комнате не оказалось. Когда я взглянул наверх, то увидел какие-то мелькающие огни на чёрном фоне, огромной мрачной бездне. Я начал думать, что в коньяк подмешали каких-то галлюциногенов, хотел позвонить другу, но вспомнил, что не могу встать с кровати, а сотовый, как нарочно, остался в куртке в коридоре, домашний не работал, одним словом, я остался один на один с огоньками, которые как-то меланхолично летали у меня над головой, отчего она просто взрывалась от боли. Не знаю, до каких пор продолжалось это безумие, так как в один момент всё разом померкло, и я погрузился в беспамятство.
Сколько я провалялся в подобном состоянии, сказать сложно. Но весь следующий день, это совершенно точно. Когда я, наконец, проснулся (или очнулся, не знаю, как правильнее), то был уже вечер. Сначала я обрадовался: голова не болела, чувствовал я себя распрекрасно, но когда я вытащил из кармана сумки свой сотовый, то чуть не присел на месте: 12 пропущенных вызовов от абонента «Начальник Сергей Петрович». Последний вызов: вчера в 23:27.
- Но вчера у меня был выходной, я прекрасно помнил, что мне никто не звонил, кроме приятеля, — подумал я. Однако когда я взглянул на дату, мне сделалось дурно: на календаре значилось, что сегодня 13 октября, то есть вчера было 12, я должен был работать в ночь, но я не работал, а спал. Стало быть, весь этот кошмар произошёл со мной в ночь с 11 на 12, а теперь уже 13! Меня же уволят! Ну кто поверит такому бреду про огоньки, непослушное тело, больную голову и сон на полтора дня?
Я посчитал, что нужно непременно съездить на работу, встретиться с Сергеем Петровичем с глазу на глаз и всё объяснить. Сказать, что приехал товарищ, давно не виделись, всё в таком роде. Короче говоря, сослаться на то, что маленько перебрали, ни в коем случае не упоминать про огоньки и всё остальное, а то сочтёт за сумасшедшего и слушать не станет. А про пьянку поверит. Непременно! Сам же мужик, любит хорошенько посидеть в компании. Понять должен. Ну, пожурит, ну лишит выходных следующих. Ну, и чёрт с ним. Зато останусь на работе.
С такими мыслями я подошёл к холодильнику, открыл дверцу и с ужа-сом обнаружил, что холодильник пустой. Я закрыл дверцу, снова открыл: всё то же. Тогда мне стало уже действительно не по себе. То есть до этого момента, я просто был в некотором замешательстве. Даже то, что я проспал весь день, объяснить можно. Трудно, но можно. Можно сослаться на дурной сон, если задуматься над этими проклятыми огоньками. Ведь я не могу дать гарантии, что не спал. Это мне казалось, что всё происходит в реальности. А на деле могло быть иначе. Но пустой холодильник… Вот это объяснить уже даже при желании невозможно. Если день назад я сходил в магазин, сделал закупки на неделю, мы с приятелем съели всего-то ничего, а потом я весь день (а точнее, почти два) проспал, куда, скажите на милость, пропала еда? Вся!
Я набрал друга…
- Абонент временно недоступен, — прогундел голос в трубку. Я начал злиться. Это нормальная реакция на страх. Страх вообще движет всем. Когда тебе страшно, мозг начинает работать качественнее, быстрее, лучше. Я вышел на лоджию покурить, хотя не курю. Но, почему-то, форточка была открыта, а рядом лежали сигареты. Само по себе то, что я вышел покурить, должно было меня заставить призадуматься, а уж наличие сигарет в доме, где живёт некурящий холостяк, вообще несколько странновато. Но я, почему-то, не обратил на это внимания. Я закурил. В голове вертелись эти чёртовы огоньки, пустой холодильник и ранец моего друга. Мысли мешались. Я бросил окурок в окно и пошёл в комнату. Ранец стоял в углу. Всё нормально. Я кинул его туда сам. Совершенно ничего не изменилось. Кроме одного. Приятель сказал, что не возит в нём ничего нужного, я и сам заметил, что он был наполовину пустой, когда висел у него на спине. Теперь же он почти рвался от того, что был чем-то забит. Я расстегнул молнию на нём, и оттуда повалились пустые банки консерв, упаковки и бутылки, которые ещё позавчера были полны едой, купленной мною в магазине. Я отпрянул от ранца. Страх ещё больше наполнил мой разум.
- Как? Каким образом это вообще возможно? Так, ранец стоит в углу моей комнаты, — рассуждал я, нарезая круги по комнате, — он не живое существо, а всего-навсего сумка. Из холодильника исчезал вся еда. Обёртки и пустые банки, в которых она была, находятся теперь здесь. Ранец не может открыть холодильник самостоятельно! Значит, в доме кто-то есть. Но кто? Вор? Зачем ему заниматься подобной ерундой? Неважно! Нужно узнать, кто в доме. Квартира маленькая. Особо не попрячешься.
Я заглянул под диван: никого. Открыл шкаф с одеждой: пусто. Кинул взгляд на антресоль с книгами: тщетно. Забежал в ванную: тот же результат. Перерыл все ящики на кухне: кроме столовых приборов, старых леденцов, картошки, муки, соли и сахара, ничего.
Я вернулся в ванную: решил умыться. Включил воду, намазал зубную пасту на щётку, начал чистить зубы. Сполоснул лицо, глянул в зеркало: о ужас! Всё лицо красное, на зубах кровь, как будто у меня больные дёсны. Я посмотрел на кран, из него хлыстала красная жидкость, кровь. Я выронил щётку из рук… Опять заболела голова. Я сел, обхватив её руками, на кафельном полу. Кровь всё текла. Текла из крана, текла из пола, я чувствовал её на губах. Наконец, я пересилил боль. Поднялся на ноги. Всё прекратилось. Кран был закрыт не до конца, потому из него капала вода, никакой крови… Я стою с ошалелым видом смотрю на себя в зеркало, во рту у меня зубная щётка. Умывшись, я вышел на кухню. Пахло куревом. Я забыл закрыть дверь на лоджию, запах табачного дыма с потоками ветра попал в кухню. Нужно хоть чем-то перекусить. Вспомнились леденцы. Жарить картошку некогда. Нужно поскорее встретиться с начальником. А леденцы в самый раз. Закинул в рот и пошёл.
Зазвонил сотовый.
- Дай бог, чтобы всё обошлось, — думал я, но звонил не Сергей Петрович, звонил мой друг.
- Доброе утро! – весело проговорил он.
- Слушай, — без приветствия начал я, — у меня какая-то чертовщина тво-рится!
- Какая такая чертовщина?
- Вся еда пропала! Кровь идёт отовсюду.
- Травму что ли получил на работе? – мой друг явно не понимал, о чём я.
- Нет, причём тут работа? – нетерпеливо бросил я.
- А что тогда?
- Понимаешь, из крана течёт кровь… и…
- Слушай, — перебил он меня, — у меня баланс не резиновый. Я тебе звоню сказать, чтобы ты заскакивал ко мне после работы завтра с утра. Отоспишься, а потом сходим в ресторанчик! А ты шутки шутишь!
- Это серьёзно! – я начинал нервничать снова…
- Так ладно, я оценил юмор! – рассмеялся приятель, — ну так придёшь?
- Что… — я был сбит с толку абсолютно, — а, да, спасибо…
- Ты не выспался что ли?
- Немного, — соврал я.
- Время ещё есть, поспи! А утром завтра жду тебя!
Я хотел было сказать ему что-то ещё, но мой друг повесил трубку, и теперь в слышались одни гудки.
Мне вдруг захотелось кричать. Кричать сильно и долго от того, что мой друг не воспринял мои проблемы всерьёз. Ему кажется, что я шучу… Злость переполняла меня. Я зашёл в комнату, сел на диван. Ну как же так? Что происходит?
Мои скорбные мысли были прерваны ещё одним событием: прямо перед моим носом упала с потолка люстра и разлетелась вдребезги. В голову полезли всякие мерзкие мысли о полтергейстах, духах и прочей нечисти. Я когда-то читал про это, смотрел фильмы, но как-то не верил. А теперь…
Я начал молиться… Несмотря на то, что я не знал молитв, был, откровенно говоря, неверующим, мне пришлось бормотать какие-то слова, обращённые к богу.
У меня тряслись руки, я был застигнут врасплох неведомыми силами у себя же дома. Они пугают меня, они изводят меня, чёрт побери. Кто мне поможет, когда даже приятель считает, что это всё мой розыгрыш? Кто, кроме бога?
Но через мгновение я понял, даже ему не под силу что-то сделать или он просто не хочет… Дело в том, что стоящий в углу ранец начал сам собой расстёгиваться, потом застёгиваться. Сначала медленно, затем всё быстрее. Звук, бегающего замка молнии разносился по комнате, словно гром. Я начал плакать от боли в голове, которая вновь ко мне вернулась. Я упал на диван, уткнулся в подушку и начал грызть её зубами. Не знаю, зачем… Мне казалось, что так я избавлюсь от противного звука ранца, от боли в голове и всех этих кошмаров.
Естественно, это были лживые надежды. Я провалялся в полузабытье несколько часов. То и дело я вскрикивал, дёргал руками и ногами. Я проделал дырку в подушке, и из неё мне в рот начали попадать перья, которые я брезгливо выплёвывал. Казалось, что всё в этом доме ожило. Знаете, как будто мёртвое становится вдруг живым. Отвратительное ощущение. Голова болела, но меньше, чем прежде, ранец прекратил свои расстёгивания и застёгивания, у него сломался замок, мне стало немного спокойнее. Понятное дело, ни о какой встрече с начальником я уже не помышлял. Даже не так, я забыл об этом. Забыл. Что существует что-то ещё, кроме происходящего в моей маленькой квартире. Мне начало казаться, что я теперь вообще сам по себе… Наедине со своими кошмарами. Когда человеку страшно и одиноко, он включает радио или телевизор. В моём случае, спасение виделось в последнем. Трансляция была ужасная. Лишь на одном канале были различимы звук и изображение. Показывали какое-то собрание не то политиков, не то знаме-нитостей. Выступал мужчина, который рассказывал о том, как тяжело заточить медицинский скальпель, не поранившись. Все внимательно слушали его галиматью. И вот он задирает рукав своего пиджака, и оказывается, что его рука вся в порезах и шрамах. Он вынимает скальпель из кармана и начинает им размахивать у самого носа ведущего. Отчего-то все в зале безудержно хохочут, в том числе и ведущий, а мужчина со скальпелем отрезает у него ухо и выкидывает его куда-то в сторону, чем вызывает ещё больший смех у сидящих в зале. Я же нахожусь в полнейшем шоке. Такое показывать по центральному каналу! Куда смотрят власти? Я пытаюсь выключить телевизор, но не тут то было: он не выключается. Мужчина теперь тычет скальпелем в камеру и выкрикивает моё имя, рядом с ним ведущий, с хлыщущей из раны на месте отрезанного уха кровью ржёт как ненормальный. От всего этого я хватаю телевизор и выкидываю его в окно. Перевожу дыхание… Пот ручьями стекает с меня, я подхожу к зеркалу, что на дверце шкафа с одеждой и понимаю, что моего отражения в нём нет… Вместо этого я вижу за спиной у себя моего двойника, который показывает мне серую грязную петлю из какой-то длинной холщёвой верёвки, свешанную с того места, где висела люстра. Он накидывает её себе на шею, залезает на подоконник и с улыбкой пры-гает вниз. Я как ошпаренный отскакиваю от зеркала, беру лежащий на полу гантель, и разбиваю им зеркало. Моё дыхание похоже на собачье, я чувствую, как от его частоты у меня течёт слюна, какие-то хрипы вырываются из горла. Я в панике, я не могу ничего… Я ползу к домашнему телефону, снимаю трубку, вспоминаю, что он давно сломался, но мне говорят на том конце каким-то гнусавым голосом:
- Ты умрёшь!
- Нет! – кричу я что есть мочи,
- Да-да-да-да-да! – хохочет трубка
- Нееееет!
- Тогда убей его! – советует противный голос.
- Кого? – спрашиваю я шёпотом.
- Ты знаешь, — отвечают мне, — ты всё знаешь сам, — и снова этот ужасный смех. А потом гудки. То длинные, то короткие…
- Азбука Морзе, — понимаю я. В кружке по туризму мы её изучали. Я вспоминаю. Перевожу…
- Убей, убей, убей его… — вот что означают эти гудки…
И тогда всё становится на свои места. Кошмары-галлюцинации-провалы в памяти-исчезнувшая еда-ранец-приятель. Цепочка выстраивается сама собой. Как же я раньше не догадался? Это всё он… Он оставил свой чёртов ранец у меня. Он хотел, чтобы я сошёл с ума, покончил с собой. Но зачем? Неважно! Я бегу в кухню, хватаю нож, затем в комнату, чтобы взять ранец… и тут раздаётся звонок в дверь…
Я знаю, кто там! Это он! Пришёл, чтобы проверить, покончил я с собой или ещё нет!
Я подхожу к двери, пряча нож за спиной, поворачиваю ключ. Мой друг взволнован.
- Почему ты не отвечаешь? – с порога пыхтит он, — Ты звонил мне с утра, а теперь уже вечер. Я не могу дозвониться до тебя.
- А ты будто не знаешь, — с дикой улыбкой отвечаю я.
- Что с тобой, ты весь мокрый, — удивляется он.
- Это всё ты, — шепчу я, готовясь к удару.
- Я?
Это было последнее его слово, в следующий миг я всаживаю ему нож в шею. Лезвие проходит насквозь, кровь (теперь уже настоящая) начинает хлыстать из перерезанных вен и артерий во все стороны, заливая меня, стены, пол. Я захлопываю дверь, закрываюсь на замок, иду спокойным шагом на лоджию, чтобы взять топор. Теперь я избавился от всего. В этом я уверен. Голова больше не болит, никаких огоньков не мерещится. Я беру топор, возвращаюсь в коридор, где лежит труп моего бывшего приятеля. Кровь уже просто струится из раны, я вынимаю нож. Проверяю топор: вроде бы заточен нормально, я как заправский дровосек принимаю подходящую стойку, вскидываю топор над головой, держа его двумя руками за рукоять и несколькими ударами отсекаю ему голову. Труп я заворачиваю в ткань (я её покупал для того, чтобы сшить себе что-то, не помню; весьма кстати пришлось), голову кладу в ранец и застёгиваю на замок. Теперь нужно выкинуть труп на свалку за домом, чтобы никто не узнал. Для этого нужно дождаться ночи. Ранец я повешу на ветку дерева, которая выходит на мою лоджию. Я сажусь к стене, весь измазанный кровью, перевожу дыхание, уже наверное в десятый раз за сегодня, и начинаю смеяться… Дико и безумно, как те люди в телевизоре, как голос в трубке. Я победил зло… Да, я победил его… Здесь мои воспоминания обрываются…

P.S. После этого происшествия, меня в скором времени забрали в отделение полиции. Кто-то из соседей видел, как я бью ножом в шею моего приятеля. После нескольких допросов меня признали невменяемым и определили в психиатрическую лечебницу за городом. Ныне я обретаюсь в этом довольно тихом месте. С того времени мне больше не чудятся огоньки, ранец, наверное, так и висит на дереве у дома вместе с головой друга. Одним словом, этот кошмар не имел продолжения, однако иногда я просыпаюсь в холодном поту и вновь вспоминаю какую-то новую деталь этой истории, отчего становится снова страшно; в таких случаях я всегда иду курить.
В том виде, в котором я представил вам свою историю сейчас, она была не всегда… Мне тяжело восстановить какие-то подробности ещё… Очень долго я по крупицам собирал всё то, что рассказал сейчас, но не могу быть абсолютно уверен в том, что именно так всё выглядело… Может, со временем я вспомню ещё какие бы то ни было детали моего сумасшествия, когда в очередной раз проснусь от ночного кошмара, тогда я обязательно изложу их на бумаге, а пока… Пока я так и продолжаю жить с этим кошмаром где-то в глубинах своего сознания… До тех пор, пока я не вспомню всего, я не избавлюсь от него окончательно…

Тэги:

загрузка...
Популярные новости:
1 звезда2 звезд (+9 рейтинг, 51 голосов)
Загрузка ... Загрузка ...

Похожие статьи:

.....

37 Ответов на “Рюкзак”

  1. Кристи говорит

    О Боже!!!

  2. Westa говорит

    У меня вопрос к многоуважаемому Админу..
    Вы же читаете все эти истории прежде, чем отпустить это всё в эфир..
    Ну почему нельзя фильтровать подобное в «Творчество читателей», к примеру?
    Лично я чаще пропускаю эту колонку и для меня это очень удобно, потому что по части творчества я имею свои предпочтения — и в данном контексте весьма дружно уживаюсь с литераторами-самородками здесь на сайте, по принципу: «Не любо — не слушай, а врать не мешай» — вот я и не слушаю, и никаких претензий к авторам не имею..
    Это практически негласный двусторонний паритет))

    А это вот как назвать?
    Доверяешь категории и тратишь своё внимание на очевидную чернуху, плод больного воображения..
    Автор действительно болен, но совсем иной болячкой, нежели описано в истории..

    Давайте взаимно уважать друг друга и тогда можно будет избежать и потерю времени на откровеннейший бред и недоброжелательные комменты..

  3. Maska говорит

    Автор талантище, такое сочинить. Только чуть-чуть не в ту рубрику запихнули

  4. Mar_@na говорит

    Не знала, что в психушке у больных есть доступ в интернет.
    История придумана, это факт. Автор, побольше мистики и поменьше кровавых сцен. А бред сумашедшего — ето не мистика, а клиника.

  5. ladka8 говорит

    Автор,а ты уверен что именно коньяк вы пили с другом?Может курили что то? История очень интересная…но видно что выдумано.

  6. имя не стоит... говорит

    да уж, очень странно мне… я верю в это

  7. ЭВЕЛИН говорит

    Творчество писателей???оччччень литературно описано…, сценарий для ужастика. или психотерапевт?

  8. И говорит

    «Дорогая передача, во субботу чуть не плача вся каначикава дача…» (к компу с браузером рвалась).
    И всё-таки в чём виноват собственно рюкзак?

  9. НиколяЛллллл говорит

    Ты либо псих конченный либо школота, которой нечего делать

  10. MiraMig говорит

    Творчество читателей? Понравилось. +

  11. Ильюроса говорит

    Очень страшная,захватывающая история, прямо не могла оторваться! Также очевидно, что это сочинение талантливого и грамотного / что сейчас редко встретишь!/ человека. Слушайте, вот до чего мы дожили — если нету грамматических ошибок, то это уже радует! За историю +++.

  12. маша говорит

    кошмар, очень интересно, не знаю как я повела себя бы в такой ситуации но думаю что прежде чем убить (это ни когда не позно) я пригласила бы соседей ,дабы удостоверится самой что это не галюцинации.

  13. leysly говорит

    разве в психбольнице у больных есть доступ к интернету??
    или это такое творчество читателей?

  14. Никффффффлуд говорит

    Чувак, как ты пользуешься инетом если ты в психушке?ЛОЛ

  15. Che_Guevara говорит

    Творчество читателей. Мне кажется, что написано довольно неплохо. Напоминает «1408″ Стивена Кинга.

  16. Елена говорит

    интересно:) но сразу понятно, что история выдуманная:) +

  17. Grymaks (admin) говорит

    Пишите, кто присылает выдуманные истории, что она выдумана. Мне голову ломать правдивая или нет, времени нет.

  18. Fiesta,fiesta лохам здесь не место говорит

    История мне понравилась но понятно,что это выдумка.+

  19. StaceyC говорит

    даже не дочитала
    поначалу заинтересовало, но потом…выдумка же

  20. Tatita говорит

    Йопт…. слов нет…. особенно понравилось то, что кто-то из — соседей видел сцену убийства, но вот голова все еще висит в рюкзаке во дворе дома…
    нда…. маразм крепчал… Уважаемый Григорий! Вам, конечно, лестно получать какие-никакие комментарии к вашей истории, но я вас умоляю — НЕ ПИШИТЕ БОЛЬШЕ! ))))

  21. Саша говорит

    Как известно, если хочешь, чтобы люди тебе не поверили, то нужно сказать правду. Поэтому я верю, что история могла быть реальной.

  22. Манюничка говорит

    Это было круто….не люблю творчество писателей..но эта…а ведь и правда есть такие больные….

  23. Das говорит

    Парниша выдумал это все либо же находился под воздействием тяжелых наркотиков.(хоть и сама терпеть не могу дурацкий бубнеж о наркоте)Но тут факт налицо.Автор,вы впервые это попробовали?Посмотрите фильм «На игле»,описанные вами ощущения и видения очень смахивают на переживания главного героя.На скользкий путь вы встали,однако…

  24. Milena говорит

    до конца не осилила…хотя тоже чем то напомнило «1408″…

  25. Женька говорит

    Грамотно и интересно пишет человек, немножко доработать сюжет и вперед за славой Стивена Кинга!!!

  26. StAsEchka говорит

    мда уж…я сначала подумала,вы наркоман и описываете свои ощущения здесь,после каждой вколотой иглы…ахаха.не плохо придумано,вам бы книги писать!

  27. Kiss my Flash говорит

    вы на самом деле беспощадные коментаторы говорить об авторе что он школота псих наркоман и так далее, а разве нормальный обычный человек может видеть чтото необычное придумывать создавать творить, вы сами почитайте свои коменты ,ето вы психи (не все конечно но большинство ) как можна незамечать очевидного что каждый в етом мире по своему ненормален причём эта ненормальность неозначает плохих намерений нанесения вреда и тем более ваших колких замечаний.А рассказ ме очень понравился, напомнило чем то сайлент хилл , где всё происходит лишь в твоей голове а на самом деле как будто ничего и небыло. Пиши почаще и сделай свой сайт вобще и неслушай этих ненормальных

  28. Валёк говорит

    Начало понравилось:)Нож в шею все испортил:(((Даже сожранную нямку можно объяснить банальным провалом в памяти,а застегивание молний–перебором АЛ-коголя)))Но нож…А начало ниче так:)Вообще пугают такие сюжеты:бах!амнезия!Проснулся,прошло «х» дней)))даже поверил вначале,пока до совсем уж фантазия автора не полетела%)Тем не менее, спасибо!

    Вспомнился случай,у нас в соседнем подъезде жил алканафт со стажем,так вот у него такие приходы были,мама не горюй!На весь двор орал про чертей каких-то.При чем,явно паниковал)))А кончил он так-забаррикадировался в комнате,опять орал,что его черти донимают и решил спастись от них путем самодесантирования с балкона.Естественно,разбился..Вся его семья была свидетелем.Так что,это вполне реально))))))Мозг вообще чудеса творит:)Не пейте вы всякую отраву,товарищи!:)

  29. Павел говорит

    быстрый разказчик, зайцев ударом убивает :)

  30. Belych говорит

    вроде прикольно, заставило из любопытства дочитать до конца, но под конец такая наивная скука пошла. Я как раз знал азбуку Морзе и в бреду ее вспомнил. У меня как раз была ткань, в которую я мог завернуть труп…

  31. Алекс_127 говорит

    В начале было интересно читать, и как-то еще верилось, но после фразы «От всего этого я хватаю телевизор и выкидываю его в окно» мне наскучило. Ну я бы никогда этого не сделал,уж очень жаль было бы телек ломать из-за всякой х*ени.
    А так за фантазию и грамматику+

  32. Другая Ольга говорит

    Даже не знаю, что сказать. Но если это правда, не думаю, что дело в рюкзаке.

  33. KOSKA говорит

    До Стивена Кинга далековато!!!!!!!!!
    Бред полный!!!!!!!!!

  34. Анатолий говорит

    Когда рыбы начнут ходить, то тогда поверю

  35. pushinka говорит

    Работая в больнице,могу рассказать,что в 2011 году в приемное 2 раза обращался парень,которому голос назойливо заставлял убить всю его семью:маму,папу и двух сестер!На внешний вид-нормальный парень.Началось все тоже для него неожиданно.И главное он понимал,что то что с ним творится-ненормально!Так что,друзья,все может быть!

  36. КаРиНа говорит

    Читала на одном дыхании,но вряд ли правда.Хотя может вы просто псих а бедный друг попал когда у вас приступ!много ведь людей страдающих шизофренией.Но было интересно+

  37. Ruben Lusaber говорит

    Не мог не написать история не как история а целый роман,трудно написать по существу? А историю я не дочитал,так как романы не любьлю.

Оставить ответ

Всего на блоге оставлено комментариев: 66,252

Самые комментируемые истории за Апрель 2016

При использовании материалов активная ссылка обязательна © Мистические истории и мистика
.